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Meditações sobre o Quark*
Shane Rhodes
tradução de paulo da costa
Entrar, como em tempos passados,
com libações e a inundação de sofrimento.
Entrar, muito embora as palavras
descrevam a acção desinteressadamente,
tal como se escreve sobre o prazer.
Há muito a dizer a favor de
há sempre muito a dizer.
Entrar, porque os nossos corpos enchem-nos
de sentido. O som
é demorado e não completamente audível.
Salpicos de relva aquecidos pelo sol.
Casas brancas ao calor,
brilhando trémulamente. Existe uma tristeza
em tudo o que dedilhamos
não porque se tenha desprendido
de um mundo indiviso
mas porque existe um buraco
que o teu corpo enche, completamente.
Entrar, deste modo, às cegas, pesaroso.
Pensavas que o coração compreenderia?
Pobre coração. Foi criado para considerações gerais
enquanto os detalhes nos despedaçam:
da maneira como as bocas dos nossos amantes devoram pão
como as suas mãos se mostram esfoladas de trabalho
como a imaginação ama em retalhos
ainda que o corpo possa só amar o todo.
Nem tudo é simplesmente beleza e o raio do Keats
no século dezanove
a tossir desesperadamente. Entrar, assim,
em movimentos transitórios.
Prestar atenção aos detalhes
engasgados, às peculiaridades do acaso.
Por um lado, estamos de saída,
por outro, acabamos de chegar.
O segredo é o que se comunica no
que se está a comunicar. Movimento
transforma-se
em matéria. Muito
nascerá do nada.
*Quark - um dos grupos de partículas subatómicas considerado entre os
constituintes essenciais da matéria.
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Meditation on the Quark
By Shane Rhodes
To go in, as
one would in ancient times,
with
libations and the pouring out of grief.
To go in,
though words
describe the
action indifferently,
like the
writing of pleasure.
There is
something to be said for
there is
always something to be said.
To go in,
for our bodies crowd us
with
meaning. The sound
is long and
not wholly audible.
Spots of
grass warmed by sun.
White houses
in the heat,
shimmering.
There is sadness
in
everything we touch
not because
it has fallen off
from a world
undivided
but because
there is a hole
your body
fills, completely.
To go, then,
in blindness, in mourning.
Did you
think the heart would understand?
Poor heart.
It was made for generalities
while the
particulars kill us:
the way
lovers’ mouths devour bread
how their
hands are scored with work
how the
imagination loves in parts
yet the body
can only love the whole.
It's not all
beauty and fucking Keats
off in the
19th century
coughing his
lungs out. To go, then,
in fleeting
motions.
Notice here
the stalled
details, the
peculiarities of chance.
On one side,
we are leaving;
on the
other, we have just arrived.
The trick is
what is conveyed
is what is
conveying. Motion
become
substance. Much
will come of
nothing.
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